La puta.

Soy la puta que se enamora de cada cliente.

Soy tu puta siempre triste.

J.C

Los sueños de Helena.

Aquella noche hacían cola los sueños, queriendo ser soñados, pero Helena no podía soñarlos a todos, no había manera. Uno de los sueños, desconocido, se recomendaba:

- Suéñeme, que le conviene. Suéñeme, que le va a gustar.

Hacían la cola unos cuantos sueños nuevos, jamás soñados, pero Helena reconocía al sueño bobo, que siempre volvía, ese sueño pesado, y a otros sueños cómicos o sombríos que eran viejos conocidos de sus noches de mucho volar.


Eduardo Galeano.

Palabras degolladas.

Palabras degolladas,
caídas de mis labios
sin nacer;
estranguladas vírgenes
sin sol posible;
pesadas de deseos,
henchidas…
Deformadoras de mi boca
en el impulso de asomar
y el pozo del vacío
al caer…
Desnatadoras de mi miel celeste,
apretadas en vosotras
en coronas floridas.
Desangrada en vosotras
–no nacidas–
redes del más aquí y el más allá,
medialunas,
peces descarnados,
pájaros sin alas,
serpientes desvertebradas…
No perdones,
corazón

Alfonsina Storni.

Sinfonía color de fresa con leche (1894)

A los colibríes decadentes

¡Rítmica Reina lírica! Con venusinos
cantos de sol y rosa, de mirra y laca
y polícromos cromos de tonos mil
oye los constelados versos mirrinos,
escúchame esta historia Rubendariaca,
de la Princesa verde y el paje Abril,
Rubio y sutil.

El bizantino esmalte do irisa el rayo
las purpuradas gemas que enflora Junio
si Helios recorre el cielo de azul edén,
es lilial albura que esboza Mayo
en una noche diáfana de plenilunio
cuando las crisodinas nieblas se ven
¡A tutiplén!

En las vívidas márgenes que espuma el Cauca
-áureo pico, ala ebúrnea- currucuquea,
de sedeñas verduras bajo el dosel,
do las perladas ondas se esfuma glauca:
¿es paloma, es estrella o azul idea?…
Labra el emblema heráldico de áureo broquel,
Róseo rondel.

Vibran sagradas liras que ensueña Psiquis,
son argentados cisnes, hadas y gnomos
y edenales olores, lirio y jazmín
y vuelan entelechias y tiquismiquis
de corales, tritones, memos y momos
del horizonte lírico nieve y carmín
Hasta el confín.

Liliales manos vírgenes al son aplauden
y se englaucan los líquidos y cabrillean
con medievales himnos al abedul,
desde arriba Orión, Venus, que Secchis lauden
miran como pupilas que cintillean
por los abismos húmedos del negro tul
Del cielo azul.

Tras de las cordilleras sombras, la blanca
Selene, entre las nubes ópalo y tetras
surge como argentífero tulipán
y por entre lo negro que se espernanca
huyen los bizantinos de nuestras letras
hasta el Babel Bizancio, do llegarán
Con grande afán.

¡Rítmica Reina lírica! Con venusinos
cantos de sol y rosa, de mirra y laca
y polícromos cromos de tonos mil,
éstos son los caóticos versos mirrinos,
ésta es la descendencia Rubendariaca,
de la Princesa verde y el paje Abril,
¡Rubio y sutil!

José Asunción Silva.

A la memoria de Miel y sus alas medio* azules.

Cielo Claro.

El catorce de marzo ella no estaba feliz ni triste, sólo estaba drogada, sólo estaba sola y tenía miedo; y cuando tiene miedo, escribe mucho, y escribe por todas partes, en el piso, en las paredes, en los espejos, en el cielo. Estaba asustada, por que todos escriben mejor y por que cuando escribe en el cielo, llueve y se borra…

Cuando dejó de llover, salió para comprar vodka pero la licorera estaba cerrada, camino hasta una tienda, compro una cerveza y un cigarrillo. Ese mismo día, Cielo había peleado con su familia, y siempre que ella peleaba con alguien pintaba un poco menos y lloraba un poco más. Clara encontró a Cielo en esa tienda, y las dos lloraron juntas.

Clara no tenía familia por eso Cielo fue su nueva familia.

Dejo de ser catorce de marzo y empezó a ser cualquier día, Clara y Cielo se subieron a cualquier bus, se bajaron en cualquier parada y buscaron cualquier dos columpios para fumar cualquier dos cigarrillos.

Esa tarde no hubieron muchas risas, ni se sintió el olor a sudor y a florecitas, nadie dibujo nada, ni se mancharon cosas con goticas de vino. No hubo cualquier pregunta sobre el dolor. Pero el cielo parecía algodón y eso bastó para que la tarde fuera perfecta.

{J.C.}

Passei Toda A Noite

Pasé toda la noche, sin dormir, viendo, sin espacio, la figura de ella,
Y viéndola siempre de maneras diferentes de las que la encuentro a ella.
Hago pensamientos con la recordación de lo que ella es cuando me habla,
Y en cada pensamiento ella varía de acuerdo con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi que me olvido de sentir sólo de pensar en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no pienso sino en ella.
Tengo una grande distracción animada.
Cuando la deseo encontrar
Casi que prefiero no encontrarla,
Pora no tener que dejarla después.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero.
Quiero sólo pensar en ella.
No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.


Fernando Pessoa.