Soy espectadora
ósea que no estoy
no camino por ahí
cargando la cruz de un rumbo
que no odio,
que no pesa.
Éste cigarrillo no camina conmigo
en ésta noche sudada
y el humo que mancha ésta boca
no son las cenizas de mi cansancio.
No, yo no estoy
ésta ciudad no es la mía
éstas montañas no son las heridas
de mis ojos por cada mañana llena de bulla
y de carros con afanes,
y lo que escribo
no son puras quejas
de éstos senos de perra colgada
que no encuentran una casa
sin sexo.
Es que no soy yo
no soy yo,
no soy yo,
no soy yo.
Es que es la vida,
es el cabello que me alborotan los pájaros bravos,
los pensamientos y el reino de sus calles llenas de ordenes.
Es que no existo,
lo que existe es éste instrumento
del desespero, del desorden
éste instrumento hecho ya un saudade
éste casco usado,
éste casco de carne y garganta quebradas.
Es que no soy yo,
es que ni siquiera es el fantasma de éste cuerpo ido
ni los rincones de las casas que lo aporrean,
es que no es más
que las absolutas ganas de nada
que pegan diario.
Es que no soy yo.
Es que son estos pies incomodos y sucios
que solo no encuentran
el piso más alto para borrar
las raíces
de ésta maleza de desamparos.
J.CLAVÉLEZ.
